Comunicación Efectiva

Por Dahina Acosta  Al final, su medalla no es solo un metal: es un recordatorio de que nuestras gestas más inspiradoras suceden aquí y ahora. Todos guardamos en la memoria el instante en que  Marileidy  cruzó la línea de meta; ese segundo exacto donde un país entero celebró con ella.  Felix Sánchez  nos enseñó lo que era ganar una medalla olímpica. Paulino es el resultado de implantar ese sueño. Este documental cumple, entonces, con su misión: rescatar del olvido a quienes nos hacen creer que, con coraje y comunidad, somos capaces de cualquier hazaña. Sueños Dorados   culmina con un deslumbrante encuentro entre la niña que soñaba y la mujer que conquistó la gloria, un instante onírico que derriba cualquier barrera temporal. Esa voz infantil, cargada de ternura, corona el relato con un sentido de cierre emocional: confirma que la victoria de   Paulino  late en el presente y no en un futuro remoto. Aunque este remanso de fantasía frene momentáneamen...

  Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías, volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito, de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida.  Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos se...

  La tumba y la rosa La tumba dijo a la rosa: -¿Dime qué haces, flor preciosa, lo que llora el alba en ti? La rosa dijo a la tumba: -de cuanto en ti se derrumba, sima horrenda, ¿qué haces, di? Y la rosa: -¡Tumba oscura de cada lágrima pura yo un perfume hago veloz. Y la tumba: -¡Rosa ciega! De cada alma que me llega yo hago un ángel para Dios. Víctor Hugo

 El escape Vicente Arturo Pichardo Corre, lo persiguen, espera encontrar un lugar para esconderse. Lleva diez minutos de ventaja. El sol calienta a plenitud. Está cansado, el estómago se queja y los labios tienen horas que no tocan el agua.  La brisa levanta el polvo trasladándolo a las hierbas y arbustos. Sus ojos visualizan las montañas con esperanza. Los pies siguen moviéndose, no han dejado de moverse. El corazón late como tambor y el sudor brota una y otra vez humedeciendo la piel, manteniendo la ropa mojada. Los zapatos dejan huellas; el olor queda atrás; ese olor que rastrean los canes, los que conducen a los perseguidores.  –Por aquí –dice uno de ellos–. Ya debe de estar cansado.  –Sí. Y no está lejos –responde el compañero. Se quita la gorra y limpia el líquido de la frente.  Visualiza la captura en silencio, manteniendo la boca arqueada. Y salen de la protección natural que les dio un manto de sombra durante una buena parte del camino. Los perros ladra...

Los Amos  Cuando ya Cristino no servía ni para ordeñar una vaca, don Pío lo llamó y le dijo que iba a hacerle un regalo. -Le voy a dar medio peso para el camino. Usté esta muy mal y no puede seguir trabajando. Si se mejora, vuelva. Cristino extendió una mano amarilla, que le temblaba. -Mucha gracia, don. Quisiera coger el camino ya, pero tengo calentura. -Puede quedarse aquí esta noche, si quiere, y hasta hacerse una tisana de cabrita. Eso es bueno. Cristino se había quitado el sombrero, y el pelo abundante, largo y negro le caía sobre el pescuezo. La barba escasa parecía ensuciarle el rostro, de pómulos salientes. -Ta bien, don Pío -dijo-; que Dio se lo pague. Bajó lentamente los escalones, mientras se cubría de nuevo la cabeza con el viejo sombrero de fieltro negro. Al llegar al último escalón se detuvo un rato y se puso a mirar las vacas y los críos. -Que animao ta el becerrito -comentó en voz baja. Se trataba de uno que él había curado días antes. Había tenido gusanos en el omb...

  Por Emiliano Razstocky El 18 de febrero del corriente 2021, quienes estábamos siguiendo en vivo (u online) el minuto a minuto a través de las plataformas de comunicación de la NASA, nos regocijamos al oír que a las 20:55 UTC el rover Perseverance de la misión MARS 2020 de la agencia norteamericana había descendido satisfactoriamente sobre la superficie de Marte. Habían pasado ocho años y medio desde el último amartizaje de un rover, el Curiosity, sobre la superficie del planeta. Perseverance, una versión mejorada de su predecesor Curiosity, es el modelo más avanzado y sofisticado de la serie de rovers construidos para hacer ciencia en Marte. El Mars Sojourner (amartizaje en Julio de 1997) fue el rover pionero de la serie1 Anteriormente, sólo el “Lander” Viking 2 de la NASA (una estación fija de investigación) había logrado con éxito posarse sobre la superficie del planeta rojo. Se estima que el costo total del proyecto, esto es, diseño, fabricación y operación, deman...

  Una  reseña  es un texto acotado y conciso en el  q u e  se critica o examina un acontecimiento u obra reciente, para  que  cobre conocimiento público. Por  ejemplo , la  reseña  de un libro, una película o una exposición de arte... Te invito a ver este video en donde se explica  ¿Cómo hacer una reseña?

  Me veo ahí. Soy yo. Muerta. Casi nadie llora. Algunos se desesperan, no por mi muerte, sino por el tremendo calor. ¡Qué horrible aspecto tengo! He visto muertos más bonitos. En fin. Un vaivén de gente. Escucho susurros que especulan sobre mi partida. Veo que un heladero se aprovecha de mi velatorio. Una jovencita, que cae desmayada afectada por mi muerte, gradualmente abre los ojos para ver si está causando sensación. Mis hijos descansan bajo un árbol del patio. No lo han asimilado o me olvidaron antes de enterrarme. Sentados, manipulan el celular, cambian su foto de perfil. Ahora anuncian su duelo colocando una imagen con el famoso lazo negro. Reciben comentarios. -¿Qué hacen chateando? ¡Oh sí! Luto virtual. Mis primas vienen de la capital a reencontrarse con sus antiguos novios. No, perdón. Vienen a mi entierro. Suena el teléfono, se apresura el silencio entre los pocos que lloran. Dejan el llanto por un instante, ahora es como si todos quisieran enterarse de la s...

La Muerte es Samarra    El criado llega aterrorizado a casa de su amo. -Señor -dice- he visto a la Muerte en el mercado y me ha hecho una señal de amenaza. El amo le da un caballo y dinero, y le dice: -Huye a Samarra. El criado huye. Esa tarde, temprano, el señor se encuentra a la Muerte en el mercado. -Esta mañana le hiciste a mi criado una señal de amenaza -dice. -No era de amenaza -responde la Muerte- sino de sorpresa. Porque lo veía ahí, tan lejos de Samarra, y esta misma tarde tengo que recogerlo allá. Gabriel García Márquez

  La carretera está muerta. Nadie ni nada la resucitará. Larga, infinitamente larga, ni en la piel gris se le ve vida. El sol la mató; el sol de acero, de tan candente al rojo, un rojo que se hizo blanco. Tornose luego transparente el acero blanco, y sigue ahí, sobre el lomo de la carretera. Debe hacer muchos siglos de su muerte. La desenterraron hombres con picos y palas. Cantaban y picaban; algunos había, sin embargo, que ni cantaban ni picaban. Fue muy largo todo aquello. Se veía que venían de lejos: sudaban, hedían. De tarde el acero blanco se volvía rojo; entonces en los ojos de los hombres que desenterraban la carretera se agitaba una hoguera pequeñita, detrás de las pupilas. La muerta atravesaba sabanas y lomas y los vientos traían polvo sobre ella. Después aquel polvo murió también y se posó en la piel gris. A los lados hay arbustos espinosos. Muchas veces la vista se enferma de tanta amplitud. Pero las planicies están peladas. Pajonales, a distancia. Tal vez aves rapaces c...

Había una vez una Rana que quería ser una Rana auténtica, y todos los días se esforzaba en ello. Al principio se compró un espejo en el que se miraba largamente buscando su ansiada autenticidad. Unas veces parecía encontrarla y otras no, según el humor de ese día o de la hora, hasta que se cansó de esto y guardó el espejo en un baúl.  Por fin pensó que la única forma de conocer su propio valor estaba en la opinión de la gente, y comenzó a peinarse y a vestirse y a desvestirse (cuando no le quedaba otro recurso) para saber si los demás la aprobaban y reconocían que era una Rana auténtica.  Un día observó que lo que más admiraban de ella era su cuerpo, especialmente sus piernas, de manera que se dedicó a hacer sentadillas y a saltar para tener unas ancas cada vez mejores, y sentía que todos la aplaudían. Y así seguía haciendo esfuerzos hasta que, dispuesta a cualquier cosa para lograr que la consideraran una Rana auténtica, se dejaba arrancar las ancas, y los otros se las comían...

Publicado en Periódico El Jaya   Teniente Sosa Está sangrando. Una pedrada en la frente puede matar. Se esconde tras el camión, pero este arranca y solo deja un ronquido. Hace días viene pensando en su futuro. Había considerado retomar sus estudios. Lanzar bombas a los estudiantes no es lo suyo, pero no se piensa lo mismo con la frente rota. – ¡Encuentren a ese infeliz! Corre. No le queda gas. El lacrimógeno se le cayó junto con el arma. Se cubre entre los barriles de basura. Hace intento de respirar profundo, pero ese rincón huele a mundo podrido y a demandas incumplidas. – ¡Se escondió por allá! Los cristales vuelan como granizos afilados y los comercios cierran sus puertas a toda prisa. Todo es lanzado y a nadie le importa lo que se tira, cuando se tira con tanta rabia. En su casa, su hija o al menos eso él espera. Ruega que haya podido salir a tiempo del centro educativo. Allí comenzó todo porque los abanicos están dañados. Era una protesta cualquiera, un día cualquiera. Cuando...

                                                 Los inmigrantes                                     El hombre y la mujer caminaban desde las cuatro de la mañana. El tiempo, descompuesto en asfixiante calma de tormenta, tornaba aún más pesado el vaho nitroso del estero. La lluvia cayó por fin, y durante una hora la pareja, calada hasta los huesos, avanzó obstinadamente. El agua cesó. El hombre y la mujer se miraron entonces con angustiosa desesperanza. —¿Tienes fuerzas para caminar un rato aún? –dijo él–. Tal vez los alcancemos... La mujer, lívida y con profundas ojeras, sacudió la cabeza. —Vamos –repuso, prosiguiendo el camino. Pero al rato se detuvo, cogiéndose crispada de una rama. El hombre, que iba delante, se volvió al oír el gemido. —¡No puedo más!......

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LA ENEMIGA Recuerdo  muy bien el día en que papá trajo la primera muñeca en una caja grande de cartón envuelta en papel de muchos colores y atada con una cinta roja, aunque yo estaba entonces muy lejos de imaginar cuanto iba a cambiar todo como consecuencia de esa llegada inesperada. Aquel mismo día comenzaban nuestras vacaciones y mi hermana Esther y yo teníamos planeadas un montón de cosas para hacer en el verano, como, por ejemplo, la construcción de un refugio en la rama mas gruesa de la mata de jobo, la cacería de mariposas, la organización de nuestra colección de sellos y las prácticas de béisbol en el patio de la casa, sin contar las idas al cine en las tardes de domingo. Nuestro vecinito de enfrente se había ido ya con su familia a pasar las vacaciones en la playa y esto me dejaba a Esther para mí solo durante todo el verano. Esther cumplía seis años el día en que papá llegó a casa con el regalo. Mi hermana estaba excitadísima mientras desataba nerviosamente la cint...